Форум » Выложи свое творение Слэш » "Тема для новой войны", R, ГП/ДМ, angst » Ответить
"Тема для новой войны", R, ГП/ДМ, angst
aguamarina: Название: Тема для новой войны Автор: aguamarina (aguamarina@mail.ru) Жанр: angst Рейтинг: R Пейринг: Поттер/Малфой-мл. Размер: мини Статус: закончен Summary: война сильно меняет людей… а также см. эпиграф. Disclaimer: кое-что тут явно не мое Размещение: предупредите
Ответов - 4
aguamarina: Мы стояли слишком гордо, мы платим втройне… Б. Гребенщиков, «Рок-н-ролл мертв» А тот, кто хочет любви, беззащитен вдвойне… Б. Гребенщиков, «Тема для новой войны» - Поттер! Грюм. - Зайдите! Захожу. - Садись, Гарри. В кабинете я Гарри. Ну да, я же не должен выделяться. Я ведь такой, как все. - Для тебя есть задание. Я весь внимание. Серьезно. Я люблю интересные дела. - Инициированных лично Волдемортом Пожирателей осталось немного… Имя Темного Лорда он произносит с удовольствием. Это смешно. Но улыбаюсь я глубоко в душе. С Грюмом не шутят. Хотя забавно было бы попробовать. - …один из них – Люциус Малфой. Мы не знаем, где он. - Искать надо, - говорю я и холодно смотрю на главу аврората. Это я тоже умею. - Ищи, - говорит он. – Вот самый легкий путь. И бросает мне через стол довольно увесистую папку. Серо-зеленую. Слизеринских цветов. Случайно? Может быть. А может, и нет. У Грюма случайности редки. Открываю. Драко Малфой. Полное жизнеописание. Поднимаю глаза на Грюма. - Встретитесь… случайно, - говорит он. – Дальше по обстановке, учить тебя, что ли… Я киваю. Меня не надо учить. Я уже всему научен. Всему, что мне нужно. *** Согласно папке – его излюбленное кафе. Вхожу, направляюсь к стойке, заказываю кофе, лениво пробегаю взглядом по череде лиц. Я запретил себе окинуть зал мгновенным взглядом при входе – для эффекта «натуральности». Натыкаюсь на внимательный взгляд. Ну да, заказ я сделал достаточно громко. Он должен был услышать. Узнал? Взгляд говорит, что да. А я делаю вид, что нет, и скольжу глазами дальше, и возвращаюсь, и опять натыкаюсь на этот острый, как край льдинки, взгляд. Сосредотачиваюсь. «Узнаю». Чей следующий шаг? Видимо, мой. Неторопливо встаю, подхожу, останавливаюсь у него за спиной. Чувствую, как он напрягся. Но не оборачивается. Стою. Отхлебываю кофе. Кофе – двойное «г»: гадкий и горячий. - Малфой. Просто констатация факта. Поворачивается наконец. - Поттер. Выглядит… странно. Будто увидел привидение. Ну да, от меня ему ничего хорошего ожидать не приходится. Но что уж так бледнеть? Даже губы белые. А глаза кажутся темнее на этой белизне. - Давно не виделись. С седьмого курса, да. Я ему зачем-то жизнь спас. - Да. В отличие от лица, голос его бесцветен. И он лаконичен до безобразия. А мне нужен разговор. Хотя бы минимум. До постели. Мне повезло, что он гей. Секс – хороший крючок. А мне, собственно, все равно. Мальчик, девочка, Малфой… Главное – чтобы он не отказался. Интуиция подсказывает мне, что не откажется. Согласно данным из папки, сейчас у него никого нет. Давно. Слишком давно. А те, с кем он встречался раньше, - моего типа. Наши «психи» из отдела сделали бы из этого какие-нибудь заумные выводы. Я сделал только один, зато по делу. У меня есть шанс. Какого черта Малфой ведет себя… не по плану? Он что, меня боится? Почему? Хотя… Мой визит – всегда неприятности. - Чем занимаешься? В моем голосе – искренний интерес, хотя и умеренный. Я забыл содержимое папки. Это я тоже умею. Многие люди инстинктивно чувствуют ложь. Я не могу позволить себе такую ошибку. - Работаю… в одном банке… клерком… - говорит он, и вместо презрительности и недовольства я слышу в его голосе странное волнение. Не ожидал. Чего это он? - А ты, я знаю, аврор, - продолжает он и опять замолкает. Краски (если это можно назвать красками) возвращаются на его лицо. - Угу, - говорю я, поднося чашку к губам. Он все молчит, а пальцы едва заметно выбивают быстрый ритм по дереву стойки. - Все еще не женат? – наконец спрашивает он. Я мысленно вскидываю брови. Ай да Малфой! Сразу быка за рога? - Нет, - бросаю я, возвращая чашку на стойку. – Рад был повидаться. Хватит для начала. Я вернусь через пару дней. *** Решив не торопить события, в кафе не возвращаюсь. Организую вызов Малфоя в Министерство, где мы и сталкиваемся в лифте. Мой объект на сей раз неприлично говорлив. Нервы. Рассказывает о работе, о квартире, об однокурсниках-слизеринцах, на которых мне определенно положить… О семье – ни слова. Да я пока и не спрашиваю… Я вообще молчу. Прерываю его только в вестибюле, где он тянет время, не решаясь шагнуть в камин первым. - Малфой. Выпьем? Он замолкает. Думает. Кивает. Какое-то странное выражение у него в глазах. Потом разберусь. Выпиваем в одном баре, потом в другом. Алкоголь действует на людей по-разному. Вот и посмотрим, чем вечер кончится. Малфой практически не пьянеет. Тоже принял антидот? Нет; он вдруг резко теряет способность соображать и передвигаться, и у меня на руках, в прямом и переносном смысле, - тело. Впихиваю его в ближайший камин. Скажу, что адрес назвал сам. Все равно не вспомнит. А на свою территорию я никого не пускаю. Тем более пьяных в хлам слизеринцев. Однако это слишком хороший предлог, чтобы остаться. Устраиваюсь на широкой кровати рядом с Малфоем и засыпаю. *** - Что вчера было? Поттер?! – слабый стонущий голос. Ужас в глазах. Не понимаю. Ну, допустим, даже если перебрали и переспали. Нормальная схема. Чему тут ужасаться? Открываю глаза, морщась, головы не поднимаю. У меня ведь как бы тоже похмелье. - Да ничего. Напились, отрубились. Ужас в глазах сменяется облегчением, он отворачивается, шарит в тумбочке, достает Антипохмельное зелье. - Будешь? Киваю. Делаю вид, что пью. Антипохмелин действует быстро. Малфой уже почти человек. - А ты бы хотел, чтобы было? Смотрит на меня, долго, непонятно. Потом медленно кивает. Я быстро соображаю, стоит ли форсировать события. Может, отложить до следующего раза? А может, нет? Вот он, весь готовый… к услугам. Лучше закрепить позиции. Неторопливо протягиваю руку, по-прежнему глядя ему в глаза, кладу ладонь на шею, притягиваю к себе. Глядя на меня, как кролик на удава, он наклоняется все ниже и ниже. Я целую его долго и равнодушно, чувствуя сопротивление ладонью и губами и зная, что желание победит. Наконец стержень ломается. Плечи расслабились, руки больше не упираются в кровать, голова ложится мне на грудь. С этой минуты он мой. *** - Малфой! Выбегает из комнаты мне навстречу, глаза светятся счастьем. Убирает в шкаф аврорскую мантию, обнимает, целует в щеку – знает, что в губы я не люблю. Я сажусь в кресло в гостиной, он разминает мне плечи. Виски – безо льда и содовой – ждет меня на столике. Удивительно быстро он выучил мои привычки. Ужин, вкусный. Не думал, что Малфой умеет готовить. Оказывается, умеет. - Ты мой домовой эльф, - говорю я. - Твой, - улыбается он. Что, даже не обиделся? С другой стороны, еще бы он на меня обижался. Я его спас. И не трогал после... Хотя мог бы. Горячий душ, теплый халат, чистая постель. Рот Малфоя внизу, между моих ног. Это он тоже умеет. Завожусь, подтягиваю его, переворачиваю на спину. Он с готовностью раскрывается подо мной. Наверное, улыбается. Не видно в темноте. Он в последнее время постоянно улыбается. Спросить, почему? А нужна мне эта информация? Думаю и решаю, что нет. Кончаем мы, кажется, одновременно. Скатываюсь с Малфоя, довольно улыбаюсь в темноту. Нет, жизнь местами неплохая штука. - Я люблю тебя, Гарри, - шепчет где-то сбоку Малфой, проводя пальцем по моей щеке. - Я тебя тоже, - говорю в ответ. Через минуту спохватываюсь – как-то странно тихо вокруг. Тишина не сна, но сдерживаемого дыхания. Не понимаю причины. Хмурюсь. - Малфой? - Правда? – едва слышно бормочет он. - Что правда? - Ты меня тоже любишь? – еле разбираю шепот. Ах, вот в чем дело. Я-то ответил автоматически, а для него это, похоже, важно. Это мой шанс. - Конечно, - тоже почти шепотом говорю я. На всякий случай. В шепоте труднее различить фальшь. Хотя я и в полный голос вру виртуозно. Талант. Сколько раз это меня выручало! – Конечно, - говорю я, - конечно, я тебя тоже люблю. Едва удерживаюсь от фырканья. Гарри Поттер во тьме ночной шепчет Малфою, что он его любит! У Малфоя определенно что-то не в порядке с головой, если он во все это верит. Кстати – а не ведет ли он свою игру? *** Запросил отчеты по слежке за Малфоем. Ничего подозрительного нет. Теперь нужно выбрать подходящий момент. Он должен быть готов для меня на все. Во всяком случае, на многое. Проходит несколько дней. Мне нравится моя жизнь. Обо мне никогда так не заботились. Может, оставить Малфоя и на потом? Он, конечно, поймет, что все это было заданием. Но какая ему разница, чем это было, если я захочу остаться? Думаю, я не ошибаюсь. Закуриваю в кровати, обнимая Малфоя за плечи. Его голова лежит на моей груди. Вижу, как острый нос рефлекторно морщится. Это напоминает мне слизеринца школьных лет. Забавно: именно поэтому мы периодически занимаемся сексом при ярком свете. Мне нравится видеть, как ритмично двигается внизу эта светловолосая голова, нравится видеть покорно сияющие серые глаза, когда его рот занят делом. Я вспоминаю Хогвартс… и нажимаю рукой на затылок Малфоя, вынуждая его склониться ниже… глубже… Он ни разу не сказал мне, что ему не нравится сигаретный дым. Но я вовсе не жесток, чтобы там ни говорила Джинни при нашем разрыве. Я в последний раз глубоко затягиваюсь и тушу недокуренную сигарету в пепельнице. - Спасибо, - говорит Малфой, глядя на меня снизу вверх. Я чувствую – пора. Время. - Мне нужно, чтобы ты кое-что сделал для меня, - смотрю ему прямо в глаза. Он не отводит взгляда. Улыбается. - Все, что угодно, Гарри, - говорит он. Объясняю, что мне нужно. Его плечи под моей рукой каменеют. На белом лице остаются только темные пятна глаз. Когда-то я уже это видел? Пауза. Я спокоен. Нужно подождать. Пусть до него дойдет, пусть обдумает, поймет, сообразит и взвесит. Он это умеет, он слизеринец. Жалко, что затушил сигарету. Новую сейчас нельзя – нарушится хрупкое равновесие. Я жду. Идут минуты. Малфой поднимает на меня взгляд. В нем не ответ – вопрос. - Мне правда нужно, - говорю я доверительно. И ведь не вру же! Он вновь опускает веки, но уже по-другому. Чуть слышный вздох. Это согласие. Теперь важно не испортить. Притягиваю Малфоя к себе, как в первый раз, и целую. И он, как и в первый раз, недолго сопротивляется. Мы не занимаемся сексом – это выглядело бы платой за согласие. Мне это не нужно. Это должно считаться его добровольным решением. Оно ведь, в сущности, так и есть. *** Утром позволяю себе задержаться в постели. Суббота. Малфой пошел отправлять отцу призыв о помощи… не с совой, конечно, не знаю, как уж они там общаются. На допросах выясним. Место и время я указал, Грюма предупредил. Имею право на отдых. Нет, оказывается, не имею. Зачарованное кольцо нагревается. «Показалось», - уговариваю себя, надеясь, что обойдется. Ничего подобного. Встаю, одеваюсь, аппарирую в аврорат. Захожу к начальнику. Он в бешенстве. - Где, по-твоему, Малфой? – спрашивает, еле сдерживаясь, чтобы не наорать. - В чем дело? – интересуюсь. Что-то явно пошло не так. - А в том! – взрывается наконец Грюм. – В том, что ни хрена у нас не вышло! У тебя не вышло! - Хватит, Грюм! – не выдерживаю и я. – Что произошло? Малфой не вызвал отца? - Вызвал, - с досадой говорит Грюм. - Ну? - Ну… - передразнивает он. – Этот высокомерный м*дак аппарировал в двух кварталах от места и отправил Патронуса. - Пожиратели общаются через Патронусов? – об этом мне слышать не приходилось. - Выходит, так, - щурит глаза Грозный Глаз. – Мог бы и узнать это, пока трахался со своим… - И Малфой предупредил отца? - Да нет, просто не ответил, - отвечает Грюм с досадой – никогда мы не были так близки к аресту Люциуса Малфоя. - Я этого урода своими руками убью! – я и правда готов задушить Малфоя-младшего без всякой магии. У меня еще не было таких провалов. - Да это он и сам успел, - говорит Грюм, утомленно опускаясь в кресло. – До прибытия папаши. Выпил какую-то гадость, видно, еще снейповского приготовления. Наши пока даже тип яда не определили, все возятся. Черт! Даже злость сорвать не на ком. - Я пойду? – спрашиваю, глядя в точку на два дюйма выше грюмовских глаз. - Иди, - бросает он. Иду. В кабинете ждут Рон и Гермиона. Сочувствуют. Рон тут же принимается на чем свет стоит ругать Малфоя. Гермиона молчит. Ну как всегда – «он не так уж и виноват», «всегда нужно понимать обе стороны», «он не хотел тебя подставить». Ничто ее не исправит. Ни война, ни чистки послевоенные. Вечно верит в справедливость. Пойду напьюсь, пожалуй. - Рон, ты со мной? - Извини, у нас задание, - говорит он. – Давай завтра? Ну завтра так завтра. Тоже. *** Долго набираюсь в баре. Упорство, достойное лучшего применения. Но если я поставил цель – я ее достигну. Достигаю. Выхожу. Меня качает, будто опять лечу на гиппогрифе. На том, который после раздерет Малфою руку. Так ему и надо. Из желудка поднимается горячая волна, и я еле успеваю наклониться. Держусь за мусорный бак, и меня рвет выпитой гадостью и желчью. Спазмы все продолжаются, хотя желудок уже пуст. Больно. Глаза жжет, бегут горячие мелкие слезы. Сползаю на землю, прислонившись спиной к бачку, поднимаю голову. В сентябрьском небе, в черноте, рассыпались звезды. - Эй, звезды! – ору я. Получается какое-то хриплое мяуканье, сходящее на визг. Сияют. Так сияли чьи-то глаза… Дрожат и расплываются. Слезы катятся по моим щекам, всхлипы переходят в рыдания. Не удержавшись, падаю на асфальт и бью его кулаком. Не больно. Не больно. Не больно. Сколько их имеет право меня ненавидеть? Сколько их прошло через мой кабинет? Пожиратели, сподвижники, сочувствующие. Их родственники, друзья, знакомые… Их дети, супруги, любимые… Их было много. Я не помню всех. Ничего, они помнят. Я не прошу их о прощении. Они никогда не простят. Не больно. Не больно. Но ты – ты простишь, я знаю. Ты простишь меня, Драко… T H E E N D
RedSun: Оооооооооооо! грустно-то как! вначале подумала, что Гарри - сволочь ужасная! а оказывается он хоть и сволочь, но зато мучаться умеет... так ему и надо!
Mavka: Темный Гарри, послевоенный Гарри... Сильно написано. Так реально, что хочется сказать: "Верю!" - гораздо более правдивая история, чем сладкие бытовые зарисовки канона. Респект автору
aguamarina: RedSun, Mavka, большое спасибо за отзывы, для меня они очень важны, поскольку этот фик – один из немногих, которые мне действительно дороги. Это попытка показать «синдром магической войны», «синдром Героя» (вы правы, Mavka, «послевоенный Гарри»). Поттер, конечно, выглядит сволочью… но таким его сделала жизнь. Он усвоил один урок: не нужно ни к кому привязываться, чтобы потом не испытывать боли, когда с любимым человеком что-то происходит. Он создал себе прочную скорлупу и сам в нее поверил… но искренняя и сильная любовь (ООС, конечно… хотя кто сказал, что Драко не умеет так любить?) раскалывает ее. Но, к сожалению, поздно. Вот таким, если коротко, был замысел. Читателям судить, насколько удалось))
полная версия страницы